(Queria ver com mais claridade, mas me parece que ninguém vê.)
No beco foi acariciado / Pediu ao perdido / Um sorriso, sentiu sentado.
E quando o perigo se mostrou (ardor) / Enquanto quase gozava.
Quanto lhe foi cobrado? / Um Rosto, enfim, Deformado.
Pagou pra que fosse morto / E não ter culpa de ter se matado.
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Enfim, não sei se isso é só solidão, ou sou eu que saio de dentro de mim e me dou um susto. Mas veja: é inevitável que só me reste escrever? Estar vendo os meus dedos, enquanto escrevo, corrói. É simples, mas é só isso. Se eu fosse vento era mais simples. Mas não é. Sou matéria que, sem destino, se move.
Danilo Machado
lembro disso, penso nisso
ResponderExcluirem não saber as palavras certas pra te dizer,
mas continue tu falando
eu escuto